 
                     
                На всех моих путях, простертых в мысли,
  Печаль разлита золотом вечерним;
  А прошлое мне видится вдали
  Отрезанным, как остров...
  Дальше - море.
Простерлись, перепутавшись, пути
  Налево и направо. Я не знаю -
  Каким идти. Но ясно лишь: ведет
  Любой из них к черте последней, к смерти.
Варшава, 1921

 
                