* * *
А души, полагал я с детских лет, -
Те искры, что, блуждая в поднебесной
Бескрайности, дарить приходят свет,
Но меркнут, увлекаемые бездной.
Под грузом обретаемых телес,
Обросшие имуществом и ленью,
Чужды они сиянию небес
И прежнему высокому стремленью.
Сверкавшие - во мрак погружены,
Который в искры тьмы преобразил их,
Рожденные от света - столь черны,
Что их пронзить острейший взор не в силах.
Вы спросите, быть может: “Объясни,
Что проку в них, живущих в помраченьи?
Причастны лучезарности они
Иль вспомнят о своем предназначеньи?..”
Возможно, существуют потому,
Что мир себя по-детски вверил чуду:
“Чем глубже погружаюсь я во тьму,
Тем ярче озарен когда-то буду.
И души - мир, неужто небесам
Вновь не зажечь в них искорку живую?..”
Таким я видел мир, поскольку сам
Я тоже в этом мире существую.
1958