 
                     
                Столь честно мной посаженный, зачах
  Пушистый куст, не то сгорев в лучах,
  Иль, может быть, не добирая мощи
  Лучей, не то старанием корней,
  Ища источник в мертвости камней,
  Не преуспел, как преуспели в ней,
  Святой земле, оливковые рощи.
  Не то с обманной кротостью трава
  Подобралась, решив отнять права
  У ближнего, расцветшего едва –
  Что задушить, чем поделиться – проще.
И грустно мне от собственной вины –
  Подвохи были кем не учтены?
  Устроить лунку, думал, не проблема,
  Не знал, с какой опасность стороны,
  Не доглядел, не вник до глубины
  В твою нужду, взывающую немо.
13 февраля 2002 г.
 
                