 
                     
                В стеклянной ночи копошатся янтарные осы,
  И заживо брошены соты кварталов на лед.
  Родная чужбина, мне в спину глядящая косо,
  И ранит, и гонит, и шёпотом снова зовет.
И нищие кассы уныло трясут медяками,
  Держа на ладонях по горсточке мелких монет.
  Чужие потемки, еще не простился я с вами,
  И небо не знает, я умер для вас или нет.
октябрь(?) 1973
 
                