В стеклянной ночи копошатся янтарные осы,
И заживо брошены соты кварталов на лед.
Родная чужбина, мне в спину глядящая косо,
И ранит, и гонит, и шёпотом снова зовет.
И нищие кассы уныло трясут медяками,
Держа на ладонях по горсточке мелких монет.
Чужие потемки, еще не простился я с вами,
И небо не знает, я умер для вас или нет.
октябрь(?) 1973