 
                     
                Что ни утро — за нос водит
  Город старым говорком
  О природе, о погоде
  И еще Бог весть о чем.
  И пускай моя свобода —
  В бочке дёгтя ложка меда,
  Не последний день живу
  И пытаюсь в птичьем гаме
  Грусть мою поймать руками,
  Размахнуться и с концами,
  Словно в воду — в синеву…
20 мая 1974
 
                