ОГЛАВЛЕНИЕ

3

Пахнет снегом на смертном одре.
Только смерть и спасает от пули.
Не равно ль умирать в январе
Или в августе, или в июле?
Видишь, выплакан воск у семи
Белых свеч до последней слезинки…

Снова ножницы, Мотэл, возьми,
Да надежду крои по старинке.