 
                     
                Пахнет снегом на смертном одре.
  Только смерть и спасает от пули.
  Не равно ль умирать в январе
  Или в августе, или в июле?
  Видишь, выплакан воск у семи
  Белых свеч до последней слезинки…
Снова ножницы, Мотэл, возьми,
  Да надежду крои по старинке.
 
                